ARGENTINA


¿Sabés por qué los viejos no hablan?
me preguntó un día Argentina
nombre real con libreta y apellido

Porque nadie les habla
se respondió a si misma

Al tiempo murió sola
y en silencio

EL CAMINO DE LA CABRA

Había una vez una cabra que sufrió algunas metamorfosis. Primero fue gusano de seda que al desplegar sus alas y volverse mariposa el mundo se llenó de colores y de enigmas. Sobrevoló por todas las flores para extraer de ellas su mejor néctar. Después, se fue transformando en águila, en hiena, en guerrera. Logró salir viva de su peor batalla para convertirse en pájaro. Pájaro herido. Llevó tiempo, muchas lunas cicatrizar las heridas del cuerpo y las del alma. Buscó refugio bajo distintos cielos, se perdió junto a otra bandada de pájaros tan lastimados como ella. Hasta que llegó la hora de transformarse en conejo y tener cría, sin embargo una parte de su existencia se había anestesiado. Finalmente murió para renacerse en cabra, cabra de monte y cabra de llanura sin olvidar todas sus vidas anteriores. Entonces, se le fue el miedo y comprendió el significado de la palabra libertad. Comprendió, que el afán de buscar hace que nunca encontremos. Comprendió, que el único terreno firme y fuerte es su alma, que sólo desde esa soberanía puede compartirla. Comprendió, que el absoluto no existe. La felicidad no existe, el amor, la armonía, la paz y su viceversa no existen. Lo realmente valioso es su instinto animal y su audacia, reconocerse en el amor, pero también en la ira, no negar su propia naturaleza y echarse a trotar sin miedo. Sobre el fuego o sobre la espuma, sobre el pétalo o sobre la orilla de la más filosa piedra, con risas o con lágrimas pero en plenitud. Hoy, esta cabra ya no teme, ya no espera, no se resigna. Es libre.

NO TENGO MOTIVOS

No tengo motivos
pero hay veces que la alegría
estalla entre mis vértebras
la siento correr por mis arterias
como un cándido río o
según el día
como una cascada furiosa de placer

Cuando mis ojos
apuntan hacia fuera
el mundo que observan
es cruelmente bello
confuso contradictorio
frágil temeroso
resignado a vaya que extraña
constelación ajena

Pero cuando mis ojos
apuntan hacia adentro
¡Ay! que universo tan grande
el mundo es otro y palpita
desde todo su esplendor
late en su ternura y en su locura
crepita en el espanto
como leña que arde permanente
se derrama suave
como el más tibio de los besos

No tengo motivos cotidianos
para ser feliz
frente a una realidad
que se devora a sí misma
sin embargo
gracias a este equilibrio
de mirada hacia adentro
mirada hacia fuera
cada momento
por más bello o brutal
que se presente
colma la sed arisca
de mi alma

Puedo llorar o reír
como si cada acto
fuese la primer risa
o el último dolor
saboreando cada instante
como imagino será
el gusto de la muerte
bien recibida



Artista plástica: Sol Wilczek

VOLVER A SER

Últimamente me acompaña una mujer, de esas tantas que me habitan, que no me gusta. Como un perro vagabundo y desahuciado me persigue, olfatea. Se refriega por mi piel y gime, suspira, llora, levanta sus ojos azorados en desolada pregunta: ¿Por qué? No sé que responderle, no sé que responderme.

Esta mujer que soy, no es la que fui, ni mucho menos la que seré. A esta mujer de hoy le faltan sus pedazos, sus límites, sus trincheras, se le perdió la brújula y junto a ella el centro. Tantea en la penumbra tratando de encontrar alguna mano, al menos una sombra conocida, pero sólo halla entre la niebla, oscuridad. Se retuerce, maldice, se compadece y llora ¡Como llora! Tal vez las lágrimas en su indescifrable camino la conduzcan nuevamente hacia sus pasos, esos que se detuvieron hace tantas lunas. Allí quedaron sus huellas solitarias, congeladas, huérfanas de carne y sueños.

Quiero cerrar los ojos, dejar de temblar, no sentir más frío. Quiero descansar... y volver a ser

QUIERO MÁS



No quiero detenerme
en las grietas de la piel
los pliegues del discurso
las compuertas del miedo

Quiero más

La mente y su alboroto
no me interesa
No me interesan la muecas
las lágrimas ahogadas
la risa escurridiza
no me interesa

Quiero más

No quiero esperanzas
ni sueños ni horizontes
donde el tiempo especula
su perversa agonía

Quiero más

Cada instante es un parto
si dejamos que nazca
hasta que la honda muerte
lo acune entre sus brazos
para nacer de nuevo

Vida y muerte entrelazadas
definitivamente
derrotan a la angustia

Quiero tu alma
y mi alma desnudas
y el alma de los pájaros
el árbol las estrellas
gozando el regocijo
de saberse vibrantes
sobre esa misma trama
que el viento va hilvanando

Quiero más

Quiero llegar al fondo
del túnel más oscuro
romper las telarañas
que danzan en mis párpados
destrozar de un aullido
los ruidos de mis tímpanos

Desgarrar con mis manos
tus nostalgias ajadas

Para empezar a vernos
enteramente vivos
enteramente fuertes
y frágiles y dulces
para empezar a vernos….

A VECES QUISIERA

A veces
quisiera explotar
que mi piel
y mis huesos
y mis vísceras
estallen en puñales
para arrancar de cuajo
tanta mentira
tanta palabra hueca
tanta miseria

Pero también a veces
quisiera explotar
y que mi piel
y mis huesos
y mis vísceras
estallen como pétalos
para cubrir de amor
al desdichado
de amor al ignorado
para cubrir de amor
al niño hambriento

Y que me coma
me coma
que me coma
que coma todos mis pedazos
mis pedazos de carne
y los del alma
para saciar su hambre
y el hambre de sus padres
y hasta el hambre
de sus hijos cuando nazcan

A veces quisiera…

EL SEMEJANTE












¿Cuál es el sutil sendero que nos acerca al otro
al semejante?

¿Cuándo el corazón palpita por si mismo
y no en el pecho del otro
del semejante?

¿Por qué mis ojos están ciegos
si no se ven reflejados en la mirada del otro
del semejante?

¿Por qué mis manos mi boca mis sentidos
mis huesos mis sueños mi nostalgia
se desvanecen como flores marchitas
cuando no se desparraman en el otro
el semejante ?

Mis pasos son sus huellas
mi caricia sus manos
mi fracaso sus miedos
quizás vivir sea eso simplemente
encontrar en el otro lo que nos pertenece
ofrecerle al otro aquello que ha perdido
como pájaros huérfanos en la noche
como acróbatas locos en un día de fiesta
como olas rompientes de una misma marea

Nadie en si mismo es nada
si no hay un semejante que lo arrulle
aún la soledad
está habitada por fantasmas semejantes

¿Será esa el alma entonces
ese cristal efímero que palpita
y se quiebra y se nace eternamente?

¿Será esa el alma?
no la tuya no la mía
sino la nuestra
porque si esa es el alma
entonces sí
nos habremos ganado el infinito

Artista plástico: Henri Matisse

LÁGRIMAS

Cuando las palabras no alcanzan
y el silencio no es más que un gran vacío
cuando nada de lo que existe es suficiente
y el corazón ya no puede con su peso

Cuando sin saber cómo ni porqué
la angustia se te pega al esqueleto
cuando llueve sin querer
cuando sin querer las manos te conversan
cuando el espejo te devuelve el rostro de la noche
y la soledad es un pasajero silencioso

Cuando no hay preguntas
cuando no hay respuestas

Amanecen ellas las lágrimas
quien sabe de que rincón oculto
de que colina
sólo ellas
como una dulce cascada de frescura
sólo ellas
confusión de lagunas y misterios
sólo ellas
a darle una limpieza al alma cada tanto

Artista plástica: Marta Rius

LOS NIÑOS DE GAZA

Tendrían que ver los pájaros volar
inundarse del perfume de las flores
hacer un rompecabezas con las nubes

Tendrían que recibir al sol
sobre su piel morena
escuchar los misterios de la luna
correr detrás de las hojas en otoño

Tendrían que reír con ganas
llorar por cosas del tamaño de su edad
crecer sintiendo que cada día vale la pena

Pero son niños condenados al despojo
aún antes de nacer

No hay pájaros
No hay flores
No hay nubes

No hay futuro
más que la acechanza

permanente y cotidiana
o el espanto de la bola de fuego
que arrasa sobre sus huesos
y los huesos de sus padres
de sus hermanos sus abuelos
sobre todos los huesos

En tanto la humanidad
calla y acepta el genocidio
como un orden irreversible
e inevitable

La humanidad calla y se refugia

en sus asuntos materiales
ignorando que su silencio
transformará en navajas
los huesos de estos niños

hasta recuperar el sol

los pájaros las flores

el cielo con sus nubes

transparentes

UNA MUCHACHA


Al doblar una esquina
o al fondo de la noche
hay una muchacha
una niña que se hizo hembra
en un suspiro


Una muchacha
con el corazón tantas veces remendado
la angustia salpicada de ternura
creciendo a la sombra de los otros

Una muchacha
como tantas otras y ella sola
andando por la vida
con la única certeza de sus fuerzas


Artista plástica: María E. Ponce
Desaparecida en la ESMA durante la última dictadura militar

RESURRECCIÓN

Alborotado tengo el corazón
y el alma toda

¿Donde quedó el lamento
aquel aullido
la soledad sin fondo de mis huesos?

La noche se hizo día
el día se hizo canto
y el canto una dulce compañía

Se me sacude el alma de ternuras
de ganas de vivir desesperadas
de beberme de un sorbo la alegría

¿En qué momento fue que me he perdido?
¿dónde estaba este amor encadenado
este querer queriéndose sin miedo?

Vibrar sentir latir
todo eso quiero en este día
en donde está de parto el alma mía

Artista plástico: Joan Miro

UTOPÍA

Buenos aires 2003

Domingo tres de la tarde
un cigarrillo en la mano
un café
el ventanal de un bar
y el sol revoloteando sobre el cemento

Pensar el mundo la vida
el tiempo ya pasado el por venir
las íntimas utopías y las colectivas
en silencio pensar...

A veinte metros un hombre
revuelve la basura...

Acabo de leer en el diario
que Bush está en dificultades
la invasión a Irak y sus mentiras
le arañan la corteza de sus sueños

Y un hombre revuelve la basura...

Las siete potencias mundiales
intiman a este país del sur y desguazado
a que negocie su deuda seriamente
como los acreedores del norte nos exigen

Y un hombre revuelve la basura...

La injusticia creció como el espanto
y cada vez más jóvenes
cada vez más niños
matan por dos centavos
un par de zapatillas
o simplemente por furia

Y un hombre revuelve la basura...

El café se enfrió
el cigarrillo se consumió en el cenicero
el tiempo se detuvo sobre ese hombre
sobre esas manos trémulas y sucias
espejo de tantas otras manos
que en este mismo instante
destripan la basura con vehemencia
confiando en ese tacho su próxima comida

La utopía me mira con cara de vergüenza
y yo miro a esas manos con dolor

HOMBRE



Hombre
es tu cuerpo un paisaje antiguo
una orfandad de huesos y mentiras
una ola empujando las tinieblas



Hombre
vieja y arrugada geografía
límpiate el polvo de los siglos
sacude la anónima historia de tus poros
pon marcha atrás todos los relojes

Mírate
y tente pena
mírate hombre
mira tu rostro en medio del desierto
las grietas de tu rostro
y el rostro de tus manos
mírate
aléjate de ti y observa
la cantidad de desiertos que yacen a tu lado

Desafíate hombre
ponte a duelo contra todas tus imágenes
animal feroz anestesiado
desafíate
y luego hombre
escucha de lo alto de tu vuelo
el crujir de aquella vieja coraza
que en tierra se hace roca
piedra arena
y échate a vivir
hombre a morir
sencillamente

Artista plástico que me acompaña Auguste Rodin